花痴开没有说话。

天幕上两轮金日仍在搏杀。

他的血还在缓缓从眼角渗出，滴在骰经上，滴在“开己”二字旁边。

“老师，”他问，“你信命吗？”

夜郎七没有回答。

“我从前不信。”花痴开说，“我以为赌是算，是熬，是把所有变量纳入掌中。

只要算得够准，熬得够久，就没有翻不过的局。”

他低下头，看着自己摊开的手掌。

那双手十五年来握过多少骰子、洗过多少牌局、从多少绝境里生拉硬拽出一条活路。

此刻在异象的金芒下，掌纹如刀刻，纵横交错成无人能解的命盘。

“此刻我坐在这里，”他说，“明日便要去赌那场父亲输了性命的局。

我算过天局首脑所有公开对局的记录，算过他的风格、破绽、极限。

我算过自己的胜率——三成七。”

夜郎七没有插话。

“三成七。”花痴开重复了一遍，“十五年来我算任何一局，从未低于五成。

这是第一次，我算出自己会输。”

他抬起头，望着那两轮金日。

“但我不想逃。”

他的声音很平静。

“不是因为复仇。

不是因为父亲的遗志。

不是因为母亲还在等我带她离开这座岛。”

他停顿了一下。

“是因为我这十五年，每一天都在为这一局活着。

吃饭的时候想，走路的时候想，做梦的时候想。

它不在我前方，它在我身后。”

他低下头。

“我已经没有路可以退了。”

夜郎七沉默了很久。

海风重新吹起，将他银白的长发拂过花痴开的肩头，像一场无声的抚顶。

“痴儿，”他说，“你父亲当年，也说过一样的话。”

花痴开转过头。

夜郎七没有看他。

他望着那两轮渐渐黯淡的金日，天象即将结束，墨色天幕正在从边缘渗出灰白的曙色。

“那日他对我说，”夜郎七的声音很轻，“七哥，我不怕输。

我怕的是，我这一生，从未赌过一件配得上这条命的事。”

他停顿了一下。

“他赌了。”

他转过头，第一次在花痴开面前，用那双浑浊了四十年的老眼直视着他。
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