而他现在能动用的牌，已经不多了。

面前摊着一本旧得发黄的《唐诗三百首》。

他翻开书的第四十七页，从书脊的夹层里抽出一张薄如蝉翼的油纸。

油纸上写着一串数字，那是一个死信箱的编号。

他已经很久没有主动启用这个渠道了。

每一次启用都意味着风险，每一次接触都可能暴露那条唯一的线，但现在，他别无选择。

裴秋勾结了日本人，这件事必须让上面知道，

而且他心里清楚，如果调查科和特高课真的联手了，那不只是他一个人的事。

整个上海的地下组织都将面临灭顶之灾。

他把油纸上的数字默记在心里，然后划了一根火柴，看着那张薄纸在火焰中卷曲、发黑、化为灰烬。

明天，他要去霞飞路走一趟。

他站起来，把灯拧灭了。

黑暗中，只有窗外透进来的一丝月光，落在桌面上那本翻开的《唐诗三百首》上。

第四十七页，王维的那首诗还摊在那里。

“独在异乡为异客，每逢佳节倍思亲。”

他在心里默念了一遍，然后轻轻合上了书。
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