晨光从东方照过来，落在那个年轻人笔直的脊背上。

他双手插在大衣口袋里，一动不动地面对着江面，像一尊被雨水冲刷过的石像。

翔宇先生静静地看了他几秒钟，

然后他轻声说了一句话，声音很轻，轻得像是风吹过芦苇荡发出的沙沙声。

“辛苦了，未来的路还很长，多保重。”

郑耀先没有回头，

但他的肩膀微微抖了一下。

快艇的引擎发动了，在江面上划出一道白色的尾波，向上游驶去，很快消失在了晨雾中。

郑耀先一个人站在那艘又破又臭的运煤船的甲板上，看着快艇消失的方向，站了很久很久。

晨风吹来，把他被雨水浸透的大衣吹得猎猎作响。

他从口袋里掏出了那半块怀表，在手心里攥了一下，然后重新放了回去。

皮埃尔·杜瓦从船舱里探出头来：“嘿，中国人，你的客人走了。

我的钱也该结清了吧？”

郑耀先从腰带里抽出了最后一沓法郎，头也不回地扔了过去。

“多的，算小费。”

他踩着跳板走下了驳船，踏上了泥泞的河滩。

身后的黄浦江在晨光中闪闪发亮，像一条金色的绸缎铺展在这座伤痕累累的城市身上。

前方，闸北方向的天空已经恢复了灰蓝色，但空气中的硝烟味道提醒着所有人：战争还远远没有结束。

而对于他来说，作为“风筝”的战争，也才刚刚开始。
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