血顺着鼻梁流下来，滴在那件干净的貂皮大衣上。

活了六十多年，祸害了半个中国，最后死在除夕夜的一个窑子里，连饺子都没吃上。

郑耀先从地上捡起一块碎布，擦了擦溅在脸上的血。

左臂的伤口在流血……他用布条简单绑了两圈。

手指已经有点发麻了。

不是冷的。

是失血的。

他蹲下来，从张敬尧的大衣口袋里摸出了一把钥匙和一本小本子。

钥匙不知道是开什么的。

小本子翻开看了一眼……日语写的。

揣进了怀里。

东西不多，但可能有用。

他又在几具尸体上翻了翻。

从一个保镖的腰间摸到了一把盒子炮和半盒子弹，揣进了怀里。

站起来环顾一圈……地上横七竖八躺着五具尸体，空气里全是火药和血腥的味道。

窗外的鞭炮声还在响。

但远处已经隐约传来了不属于鞭炮的声音。

二十多分钟了。

够那个随从跑到使馆区了。

“走了。”他站起来。

推开门。

外面是寒风和满地的雪。

鞭炮声还在响。

但枪声已经更响了。

赵简之的汤姆逊还在巷口怒吼。

火舌在黑暗中一闪一闪。

弹壳像雨点一样落在雪地上，码了一小堆。

空气里弥漫着火药的苦味。

沈越在阁楼上又开了两枪。

一个试图从屋顶绕过来的打手被击中了大腿，惨叫着从瓦片上滑了下去。

另一个被吓得缩在了墙角后面，不敢出来。

郑耀先捂着左臂，在鞭炮声和枪声的交响中快步跑向巷口。

雪地上已经有了好几滩血迹……都是他的。

赵简之看到他出来了。

扫了一眼他血淋淋的左臂。

“伤了？”

“皮外伤。

人死了。

走！”

但远处的街头……传来了卡车引擎的轰鸣和嘈杂的人声。

不是一辆。
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