他把手，按在抽屉上，按得死死的，"你不能拿。

你拿了它，它就再也回不去了。

"

镜子里，温辞的手，停住了。

她悬在半空，指尖，离抽屉，不到一尺。

她没有动。

她看着他，很久很久。

然后，她的声音，从镜子里，传出来：

"你以为，合上抽屉，它就安全了？

"

沈砚没有回答。

"你合上抽屉。

"温辞说，"它就在抽屉里，长。

你把它藏进柜子，它就在柜子里，长。

你把它埋进土里，它就在土里，长。

你把它烧了，它就从灰里，重新长出来。

它已经，认了你。

你走到哪儿，它就长到哪儿。

"

沈砚按着抽屉，听着那句话，手指，在发抖。

"你唯一能做的，"温辞说，"是把它，还回它该在的地方。

"

"它该在的地方，是哪儿？

"

"古潭。

"温辞说，"它的另一半，在古潭底。

两枚木牌，合在一起，它才完整。

它才，能走。

"

沈砚坐在灯下，看着镜子里那张脸，看着那只悬在半空的手，看着自己按着的抽屉。

他忽然明白，他逃不掉了。

他以为，他能把木牌藏起来。

他以为，他能守住它。

他错了。

木牌，从来就不属于他。

它只是，暂时，借着他的手，存在。
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