灯底下那个人往前走了一步。

绳头从地上抬起来半尺，又落回去，在干地上拖出一道印子。

是湿的。

顾青河没动。

老鬼在电话里交代过三句，最要紧那句他记着——站着别说话，报完名就回头，别等回音。

那人走到离他一丈远的地方停住，把绳在胳膊上绕了一圈。

「名报了。」

顾青河没答。

「报完回头，是老鬼教的。」

「你认得老鬼。」

「扎纸的老鬼，镇上干这一行的都认得。」那人说，「我不进巷。

你出来说话。」

顾青河把门板往墙根推平半尺，抬脚出了灯圈，站到那人当面。

近看六十上下，褂子是灰的，下摆短一截，脚上一双胶鞋，鞋帮上结着一层干泥。

手上那根绳是老麻绳，捋得起了毛，绳身上一个挨一个的结。

「你叫我老栓。」那人说，「绳上打结的地方，我们那行叫栓。

一根绳上几个栓，就是几扇门。」

「。」

「。」老栓说，「行里两句老话，你听着记：不进巷，进巷的不收绳；一绳两头，一头拴门，一头拴主家。」

顾青河摸出手机，翻到老鬼那个号，当着老栓的面按了免提。

老鬼那边的喘气声先过来，风箱似的。

「巷口那个拎绳的？」

「嗯。」

「。」老鬼说，「他要是让你把牌递给他，你就把手机揣了往回走。

牌不过活人的手。」

「他说他不进巷。」

「那就对。

他要是进了巷，你再打给我。」

老鬼停了一下，又补一句：「问他收不收钱。

要是收钱，这行当三十年前就断了。」

顾青河挂了电话。

老栓站着没动。

他开口的时候，声音比刚才沉一点。

「老鬼还记得。」他说，「三十年了。」

「后街老门，连你手上那扇，二十扇。」老栓把绳抬起来，「今晚响了一声。」

「十九扇响的。」
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