温辞说完了。

最后一句话落在出租屋的黑暗里，像一颗石子投进深井，过了很久，才听见回响。

收音的电流声贴着耳膜嗡嗡地响，不轻不重，像一根绷了很久的弦，终于被人轻轻拨了一下。

沈砚坐在冷青色的台灯光里。

他的右手搭在桌沿，指节抵着桌面，一点一点收拢，直到关节泛白。

他没有说话。

灯光把他的影子拉得很长，投在身后那面落地镜上，镜面蒙着一层常年擦拭的冷光，映出他僵直的脊背。

墙上那张西山疗养院的旧海报泛黄卷边，画面里的建筑阴影，不知什么时候，又比他上次看见时，深了一块。

桌角那杯茶早就凉透了，杯壁凝着一层细密的水珠，他一下午没碰过它。

耳机线垂在桌沿，末端有一截缠成了死结，他也没心思去解。

弹幕还在滚。

密密麻麻的字从屏幕右侧涌出来——「她说的电话是真的吗」「西山真的不能深夜去」「主播怎么不说话」「这故事我起鸡皮疙瘩了」「砚哥你倒是说句话啊」——上万条，滚得飞快，每一行都在问同一个问题：刚才那段话，到底是不是真的。

没有人知道那几句话的分量。

除了沈砚。

他盯着屏幕，喉结上下滚了一次。

他是主播，他得接住这个场子。

他张了张嘴，声音从喉咙里挤出来，干得发涩：“温辞。

“

耳机里安静了一瞬。

然后温辞开口了。

她的声音还是那样，沙哑、阴冷、平稳，像一条贴地流淌的河，不急不缓：“我讲完了。

“

“那通电话。

“沈砚说，“你确定，它真实存在过？

“

“确定。

“

“你怎么确定？

一个没有来源的声音，半夜打进来，你甚至不知道它是人是鬼——“

“沈砚。

“

温辞打断了他。

声音还是她的，沙哑的女声，隔着电流，混着一层底噪。

但就在那两个字出口的一瞬间，有什么东西不对了。

她的声音，低了下去。

那种低，不是音量小。
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