话音落下。

那两个字——“开门吧“——还挂在空气里，像一滴悬而未落的水，悬在沈砚的耳膜上。

他站在出租屋中央，听着屋外那一下一下的敲门声，听着镜子里那只手敲击玻璃的声响。

节奏一模一样。

不多，不少，不紧，不慢。

像有两颗心脏，隔着整个世界，对着跳。

然后，连线断了。

没有任何征兆。

不是挂断，不是信号中断，不是黑屏前的缓冲。

就像有一只手，从耳机线的那头伸过来，捏住了那根线，轻轻一掐。

电流声，人声，底噪，嗡鸣，一瞬间，全部消失。

世界安静得可怕。

沈砚的耳朵里灌满那种突兀的静，像有人把他从水里猛地拽出来，气压骤然一松，耳膜嗡地一声，又慢慢落回原位。

他站在原地，保持着刚才的姿势，像一尊被定住的塑像，很久，没有动。

屋外的敲门声，也停了。

镜面上的白雾还在。

那只按在玻璃上的手，不知什么时候，已经收了回去。

镜子里只剩一片模糊的雾气，和自己的倒影，隔着雾，模模糊糊地站着。

“……温辞？

“

沈砚开口。

声音在空旷的屋子里，回了一下。

没有人回答。

他伸手去点屏幕。

直播间的画面还开着，黑屏，没有弹幕，没有在线人数，没有那通连麦的窗口。

他点了一下那个空白的头像，没有反应。

他刷新，没有反应。

他关掉重进，还是没有反应。

那通连麦，像从来不曾存在过。

沈砚的指尖停在屏幕上，凉意顺着指腹往上爬。

他点开后台。

直播记录，通话记录，连麦记录——空的。

一条都没有。

没有时长，没有账号，没有 IP，没有时间戳。

他刚才和温辞说的每一句话，像被一只无形的手，从系统里，一个字一个字地，抹掉了。

他不死心。
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