是音色本身在变——沙哑的女声里，翻出一层极沉的、压得很实的底色，像是同一个喉咙里，住着另一个人的声带，借了她的气音，慢慢地、慢慢地浮上来。

像一层冰，从水底升起，贴着水面，裂开一道白。

沈砚的脊背，僵住了。

他听见自己的心跳漏了一拍。

他张了张嘴，想说什么，喉咙却像被人攥住了，发不出声。

“你听见了吗。

“温辞说。

她的声音还在往下沉，一字一字，间距拉得很开，像有人用手指按着琴键，一下，一下，不慌不忙。

“这是他的声音。

“

“……谁的声音？

“

“那通电话。

我坠亡前，接到的那通电话。

“

沈砚的手指，猛地收紧了。

弹幕还在滚。

观众还在问。

屏幕右侧的字流成一条光带，没有人察觉，耳机里那个沙哑的女声，正在一点一点，变成另一个人。

“他不常说话。

“温辞说，“他只在电话里说话。

深夜。

没有号码，没有来源。

他跟我说——虚构的东西，骗不了恐惧。

真实的恐惧，必须亲自踏入至阴之地。

“

她停顿了一下。

“他说这话的时候，就是这个声音。

这个语调。

一个字，一个字地，压着说。

“

沈砚觉得自己的血液开始变冷。

从后颈开始，像有人把一整块冰，顺着他的领口，慢慢地、不容拒绝地灌进去。

冷意顺着脊背往下爬，爬过肩胛，爬过腰际，爬过每一根肋骨，像一只手，在他身体里，一寸一寸地摸过去。

他听见自己的心跳，一下，一下，比刚才重了。

“温辞。
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