【对！

别拉！

这种指令，一看就不对劲！】

沈砚看着那几条弹幕，看着那些让他"别拉"的观众，心里，忽然，涌起一股奇怪的感觉。

他忽然明白，这些观众，是活人。

他们不知道温辞。

他们不知道木牌。

他们只是，在深夜里，看他直播的普通人。

他们劝他，别拉那个抽屉。

他忽然想听他们的。

他忽然想，就坐在这里，不动，不拉，不开那个抽屉，不看那枚木牌。

就让他们，替他挡住那条弹幕。

可那条弹幕，还在。

满屏都是。

【拉开抽屉。】

沈砚看着那满屏的字，看着那个乱码账号，看着它，一条一条，把那些劝他的弹幕，压下去。

他忽然明白，他躲不过去了。

温辞，不会让他躲。

她有的是耐心。

她可以，一夜一夜，坐在屏幕里，等着他。

他伸手，慢慢地，拉开抽屉。

抽屉，开了。

沈砚看着抽屉里面，呼吸，彻底停了。

抽屉里，那枚木牌，还在。

深色的，浸着暗红的血，在灯光下，泛着湿润的光。

可他看到的，不止一枚。

抽屉里，有两枚木牌。

一模一样的，两枚木牌。

同样的深色，同样的巴掌大小，同样的浸着暗红的血。

像一面镜子，把一枚木牌，照成了两枚。

沈砚盯着那两枚木牌，血液，一寸一寸，凉下去。

他伸手，拿起左边那枚。

他翻过来，看背面。

背面，刻着：温辞，1992年8月7日。

他放下左边那枚，拿起右边那枚。

他翻过来，看背面。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........