背面，也刻着：温辞，1992年8月7日。

一模一样。

分毫不差。

沈砚坐在灯下，手里握着那枚木牌，看着抽屉里那枚木牌，看着自己手里这枚木牌。

他分不清，哪一枚，是他从西山带回来的。

他分不清，哪一枚，是刚刚出现的。

他只知道，抽屉里，本该只有一枚木牌。

他只知道，他藏进去的，只有一枚。

"这不可能。

"沈砚说。

声音哑得厉害，"我只拿回来一枚。

我只藏进去一枚。

"

弹幕，没有回应。

沈砚看着那两枚木牌，忽然，他发现了不对劲的地方。

抽屉的底板，在渗血。

暗红色的血，从抽屉的底板，一点一点，渗出来。

不是从木牌上渗出来的。

是从木板里，从抽屉的缝隙里，从那些他看不见的地方，渗出来的。

血沿着抽屉的边缘，缓缓地，淌下来，滴在桌面上，晕开一片暗红色的印子。

沈砚盯着那片血，盯着那张桌子，忽然明白了什么。

他低头，看自己的手。

他手里，握着那枚木牌。

木牌上，沾着血。

他分不清，那是木牌原本浸的血，还是刚才，从他掌心里，渗出来的。

"它在渗血。

"沈砚说，"它，活了。

"

弹幕，还是黑的。

只有那个乱码账号，又飘出一条弹幕，停在屏幕正中。

【你拿走的，从来就不止一枚。】

沈砚的呼吸，顿住了。

【它在你身上，留下了印子。

它顺着你的印子，长出了第二枚。

你走到哪里，它就跟到哪里。

你藏起一枚，它就在你的影子里，长出一枚新的。】
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