描完，他把那张图倒了个个儿。

柴可凑过去看。

鸳鸯不是鸳鸯。

喜字不是喜字。

一整床被面拼出来，是一张脸。

师父的脸。

“铺子里那个在缝红布。”晋牧写得飞快，“蒙脸布。

绣完蒙上轿，轿里那份婚书就盖印了。”

第九根骨里，爹的声音散得只剩气。

一个字一个字往外挤，拼了半天，才拼成一句囫囵话。

“师父当年改门……改的不是闺女嫁的门……是收人的门……轿空了四十年，是他把收人，改成了收绣活……”

“被面一合角，门就改回去了。”爹喘了一口，“这次，门认的是你。”

柴可站在原地，把这几句话在脑子里过了一遍。

四十年抬轿，天天进门，原来门一直在等她。

等得都不着急了。

原聘姑娘忽然动了。

她抬起自己那双纸手，捏住手背上的针脚，一颗一颗往外撕。

“我是遗物。

拆线不疼。”

线头抽出来，全是白的。

没有墨。

她把那把白线塞进柴可手里，塞得很用力。

“白线无字。

落针的时候心里念谁，绣上的就是谁。”她说，“全场就这一根线，婚书不认领。”

然后就是抢针。

晋牧第一个伸手。

他学过十年手艺，胆子比谁都肥，手指直接往针上按：

穿了过去。

手从镜面里穿过去，镜子连个涟漪都没有。

他愣在原地，又试了一次。

还是穿。

轿夫在地上写：“镜子只认绣过的手。

他手上只有茧，没有针脚。”

晋牧盯着自己的手掌看了半天。

十年手艺，白学了。

他把树枝一摔，摔了又不甘心，捡回来攥着。

原聘姑娘上去了。

她是师父的血脉遗物，针认她。

指尖刚碰到针尾，镜面猛地一收，半个身子被拖了进去。

柴可扑上去，一把攥住她的腰往回拽。
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