他按下回放，屏幕上一片漆黑，从温辞喊出“沈砚“那一刻起，画面就断了。

后面的内容，一个字都没有录进去。

“没了。

“陆舟说，“从她喊你名字开始，后面全是黑的。

“

沈砚没说话。

他站在原地，看着那面落地镜。

白雾正在一点点散去，镜面重新变得清晰。

他看见自己的倒影，站在冷青色的灯光里，脸色白得吓人。

他忽然觉得哪里不对。

他说不上来。

他只是觉得，这个屋子里，好像少了什么东西。

然后他看见了。

桌面上，不知什么时候，多了一片暗红色的东西。

沈砚走过去。

那是一片碎布。

不大，巴掌大小，边缘参差不齐，像是被人用蛮力撕下来的。

布料的颜色是暗红，沉得发黑，像被血浸透之后，又放了很多年，晾干了，又浸透。

沈砚没有立刻伸手碰它。

他盯着那片布，看了很久。

窗外没有风。

窗户关着，窗帘拉得严实，封黑布垂得笔直。

屋子里没有一丝气流。

可那片碎布，静静地躺在桌面上，像一片从很远的、很旧的地方，飘过来的落叶，落在这里，就不再动了。

沈砚伸出手，指尖碰到布料。

冰凉。

不是那种普通的凉。

是那种渗进骨头里的、死一样的凉。

像他碰的不是一块布，是一块从冰窖里捞出来的、放了很多年的东西。

布料表面粗粝，有细微的颗粒感，像干涸的血痂。

他捻了一下，指尖传来一阵极轻的沙沙声。

他认得这种触感。

他在梦里摸过。

在他夜夜重复的那个梦里，那张西山的手术台上，铺着的白布下面，有东西。

他摸过那个东西的边角，就是这种触感——冰凉，粗粝，像死了很久的皮肤。

沈砚猛地收回手。
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