“沈砚。

“陆舟的声音从身后传来，“桌上那是什么？

“

沈砚没有回答。

他盯着那片暗红色的碎布，看着它在冷青色的灯光下，边缘微微卷起，像一片蜷缩的、干枯的东西。

他想把它拿起来。

他的手指伸过去，碰到布边。

笔尖划过纸面的声音，在身后响起。

很轻。

很细。

像有人用一支笔，在纸上写了一个字。

沈砚的脊背僵住了。

他没有立刻回头。

他数着自己的心跳，一下，两下，三下，然后慢慢转过身。

桌上，那支钢笔，立着。

是他常用的那支黑色钢笔，平时插在笔筒里，笔帽朝上。

此刻它立在草稿纸上，笔尖压着纸面，像一个正在写字的人，写到一半，停住了。

没有手握着它。

没有风推动它。

它就那么立着，笔尖抵着纸，微微颤动。

纸面上，多了一个字。

一个端正、冷硬的“温“字。

沈砚看着那个字。

笔画很深，墨迹很浓，像是写字的人用了很大的力气，一笔一划，刻进去的。

不是他的笔迹。

他的字潦草，这个字方正，像墓碑上凿出来的刻痕，一笔不多，一笔不少，板板正正地站在纸上。

屋子里静得可怕。

沈砚听见自己的呼吸，一下，一下。

他听见陆舟的呼吸，在镜头后，一下，一下。

他听见那支钢笔立在纸面上，笔身轻微颤动的、极细的声响。

“陆舟。

“

“……嗯。

“

“你刚才看见了。

“
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