"温辞说，"你知道它浸着什么。

你知道它边上，附着什么。

你全都知道。

可你对所有人说，它没什么好说的。

"

"我不想让更多人——"

"你不想让更多人知道，你怕了。

"温辞打断他。

她的声音，还是那么平稳，没有起伏，像一潭死水，"你怕他们知道，你从西山，带回来一枚浸血的木牌。

你怕他们知道，木牌上刻着一个死人的名字。

你怕他们知道，那个死人，正在找你。

"

沈砚坐在灯下，听着那句话，一动不动。

他忽然觉得，他面前的手机，像一个审讯室。

屏幕里的温辞，像一个审讯官。

她一字一句，把他藏在最里面的东西，全都翻出来，摊开，摆在他面前。

"我不怕。

"沈砚说。

声音有点发虚。

"你怕。

"温辞说，"你怕到，连打开抽屉，都不敢当着他们的面。

"

沈砚没有说话。

"我告诉你，那枚木牌，长什么样。

"温辞的声音，平稳地，在黑暗里响起来，"深色的，巴掌大小，边缘粗糙，像随手削出来的。

上面系着一根橡皮筋，已经发黑，崩得很紧。

正面，刻着两个字：温辞。

背面，刻着一行字：温辞，1992年8月7日。

木牌边缘，附着一层干枯的、卷曲的、褐色的碎屑。

那是什么，你知道。

"

沈砚的手指，紧紧攥着手机，指节发白。

"那是人皮。

"温辞说，"干枯的，卷曲的，附在木牌边缘的人皮碎屑。

像是有人，曾经用这块木牌，从谁身上，刮下过什么。

"

沈砚的呼吸，停住了。

他看着屏幕里那张脸，看着那张脸后面那片黑暗。

他忽然明白，温辞说的每一个字，都对。
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