“阿线不是我的名字。”他说，“是账上随手填的。”

水墙退了。

退得干干净净，露出山门深处的石阶。

“妹妹”走进来，顶着娘的脸，走得不快。

“灯灭一盏，账乱一笔。”她说，“三笔账，两盏灯，山门要重选了。”

她看着柴可。

“我替你按。”

“你？”

“我没定形。

押进册子也困不住我。”她抬手，“大不了再长出来。

反正你们叫我一声，我就回来了。”

老账房没听。

他在翻旧册。

疯了一样翻，纸页割手也不停。

翻到某一页，他停了。

墨盖着墨。

他刮开。

“三十年前。”他念，“我接账那天。

也有一个没定形的东西，来替人按手印。”

“后来呢？”

“册子第一页，第一笔账。”他捧着册子，手抖得几乎拿不住，“就是它。

它没死。

它还在山门里。”

他抬头看“妹妹”。

“我翻了三十年的册子。

我翻的就是当年那个替死的。”

柴可往前一步。

“不换。”

“你，”

“账上没有替死。”柴可说，“我娘教我的。

她押十年，没找过替死。”

腹里的“娘”动了。

隔着肚皮，一下一下，顶得很急。

“当年我押十年，”她说，“不是唱给山门。”

“唱给谁？”

“石板里的孩子。
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