山记账只认名。

名在哪儿，山追到哪儿。

名寄在山内的胎里，山就以为账还在山内，三十年不出山门。”

柴可僵在那儿。

“它喊一声娘，就还你一分命。”亲娘说，“它不是偷你的名字。”

“它是在赎。”

老账房没听这段。

他把阿线胳膊上的账路图，和白账簿烧剩的半本，摆在一起对。

对完，他的手抖得捏不住纸。

“第七条水路的出口圈，不在村口。”他说，“在这户人家的门槛底下。”

“整座村子，坐在第七条水路上。”

他再翻旧账。

翻到底，对出一句话。

“三十年前山放走的不止她一个。”他指着外头，“这村一百多户，家家门楣挂脐带石线。

全是历代的逃账人。”

“山不是放过人。

山是把所有逃出去的账，一头一头赶进这个村子，圈在第七条水路上养着。”

他抬起头。

“这村子。

是山的账仓。”

阿线手背上的皮肉补丁发烫。

自己渗出新字：

账主无名，山改收形。

墨没停。

又洇出半句：

形入村，仓门开。

然后她那条带疤的手开始敲。

敲桌子。

敲门框。

敲自己的腿。

阿线咬着牙按，按不住。

老账房听了一阵，脸白了。

“最老的更漏点数。”他说，“山在借她的手，给账仓报时。”

“仓门开了。

开始点数了。”

追兵到得比话音快。
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