铁台子，白布，悬空的影子。

这一次，白布下面，有一个人形，轮廓清晰，像有人躺在那儿。

他走过去，伸出手，捏住白布的一角。

他掀开。

他没有看见那张脸。

因为他醒了。

沈砚猛地睁开眼，心跳得快从胸腔里蹦出来。

他躺在床上，大口喘气，睡衣后背湿了一片。

他慢慢平复呼吸，转过头，看向那面落地镜——镜子里，是他自己，脸色惨白，眼眶青黑。

他盯着镜子里的自己，看了很久。

他忽然想起，明天，就是周四。

周四，零点，他要开播。

他要播什么？

他没有素材了。

他讲过的故事，观众都听过了。

他编不出来了。

沈砚坐起来，打开台灯，坐在桌前，翻开笔记本。

他想写一个新的故事。

他握着笔，笔尖抵着纸面，很久，没有落下去。

他一个字都写不出来。

脑子里空的，像一口枯井。

他放下笔，看向那面落地镜。

镜子里，冷青色的灯光下，他坐在桌前，握着一支笔，面前摊着一本空白的本子。

他忽然想起，前几天，那支笔，曾经无风自动，在纸上写过字。

"温"字。

沈砚的脊背，僵了一下。

他低头，看向手里的笔。

黑色的笔杆，冷硬，普通。

他忽然有一种冲动——他松开手，让笔立在纸面上，看着它。

笔立着，没有动。

"写啊。

"沈砚听见自己说。

声音在空旷的屋里，回了一下。

"你不是会写吗？

你写啊。

告诉我，下一期，我该讲什么。

"

笔没有动。

沈砚盯着那支笔，盯了很久。

他忽然笑了。

笑声在屋里回荡，干涩的，像砂纸磨过木面。

他觉得自己疯了。

他居然在对着一支笔说话，求一支笔，给他写故事。

他伸手去拿笔。

笔尖，动了。
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