沈砚走进手术室。

屋里的气味比他想象的更浓。

消毒水，铁锈，还有那种沤烂的、尸体般的味道，混在一起，像一层看不见的雾，压在他的鼻腔里。

他屏住呼吸，打着手电，光柱在屋里缓缓扫过。

屋子不大。

靠墙一排铁柜，柜门大多开着，露出空荡荡的隔层。

墙角立着一个输液架，锈得发黑，挂钩上挂着一截干瘪的皮管。

窗上钉着木板，缝隙里漏进几线夜色。

屋子的中央，一张铁台子。

白布蒙着台面，从台沿垂下来，拖到地上。

白布很旧，泛着不干净的黄，边缘有撕裂的口子。

"就是这张台子。

"沈砚说。

"什么？

"陆舟站在他身后。

"我梦里的。

"沈砚说，"我梦见过这张台子。

铁台子，白布。

跟这一模一样。

"

他站在门口，打着手电，光柱落在那张台子上。

白布很平整，没有一个褶子，像是有人刚刚铺好、抹平了。

沈砚深吸一口气，走上前，伸手，捏住白布的一角。

布料冰凉，粗粝。

他用力，掀开。

白布滑落，堆在台子边沿。

手电的光柱，落在台面上。

铁台面上，什么都没有。

台面干干净净的，只有一层薄薄的灰。

沈砚盯着那层灰，忽然觉得不对。

他弯腰，凑近台面，光柱压得很低，几乎贴着铁皮。

他看见，那层灰，不是均匀的。

台面的中间，有一个轮廓——一个人的轮廓，肩、背、腿的形状，静静地印在灰里，像有人曾经躺在那里，躺了很久，把灰压出了一道印子。

人形的灰印。

"陆舟。

"他的声音有点哑，"你看这个。
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