可此刻，在灯光下，那三个字，变了。

不是字变了，是字迹的颜色变了。

他第一次看见这块牌子的时候，字迹是褪色的，灰扑扑的，几乎看不清。

现在，那三个字，是暗红色的。

湿润的。

像有人，用手指蘸着血，重新描了一遍。

"手术室。

"沈砚念出来。

他的声音，在空旷的楼道里，回了一下。

"嗯。

"陆舟说，"它给我们留的门牌。

"

"什么意思？

"

"意思是，"陆舟说，"它知道我们会来。

它知道我们一定会推开这扇门。

它把门牌描好，把屋子打扫干净，把灯——"

他停住了。

门缝里，漏出一线光。

不是手电的光。

是暖黄色的、晃动着的、像烛火一样的光，从手术室的门缝里，一点一点地，漏出来。

沈砚站在原地，看着那线光，听着自己的心跳，一下，一下。

门缝里的光，晃动了一下。

像是有人在屋里，举着一盏灯，慢慢地，走了过来。

沈砚没有动。

那线光，越来越近。

门缝里，出现了一道影子。

不是完整的轮廓——是半个侧脸。

女人的侧脸。

长发垂下来，遮住半边脸，露出另一边的轮廓，五官隐约可辨。

侧脸贴在门缝里，隔着那道窄窄的缝隙，一动不动。

沈砚的血液，凉透了。

他见过这张侧脸。

在梦里。

在西山的梦里，在手术台边，在白布后面。

现在，她贴在这扇门的门缝里，隔着那道窄缝，看着他。

门灯，开始闪。

手术小楼楼道里那盏老化的门灯，忽然亮起来。

忽明，忽暗，电流发出滋滋的声响。

灯光亮起的时候，门缝里那张侧脸，清晰得像一张照片；灯光熄灭的瞬间，那张侧脸，不见了。

再亮起，侧脸又回来了，比刚才，更近了一点。

她贴在门缝上，看着他。

"陆舟。

"沈砚说，声音哑得不成样子，"她出来了。

"
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