三十年来头一句属于她本人的话：

“我敲了三十年，数的不是账，是日子。”

“我等的就是有人能替我把账唱乱。”

“你别拦。

你唱你的，我走我的。

咱们俩，一个名。”

柴可的手松了。

不是松的。

是被掰开的。

阿线掰开她的手指，一根一根，掰得很轻。

三十具骸骨，同时吐水。

水柱不淹人。

在柴可脚边圈出一圈，圈出一圈又一圈，往山门方向排过去。

老账房凑近看，看了三圈，声音发抖：

“不是吐水。

是还路。”

每具胎还一样东西。

有的吐出半句歌，落在水里还在响。

有的吐出半个字，字沉下去，路就亮一块。

有的吐出一截脐带样的石线，石线搭石线，接成一条道。

三十年一轮。

它们攒了三十年。

攒的就是给下一轮胎，铺一条从山底到山门的活路。

老账房站起来了。

他翻出随身那本旧账，翻到最前头一页。

那一页记着一个名字。

他自己的。

“几万年前，头一个逃账的是我。”他说，“山门里所有账房的规矩，都是我定的。”

“定规矩的人，规矩也收他。”

他把自己那一页撕下来，撕得很整齐，走到山嘴跟前，塞进唇缝。

“老规矩。

头一笔，冲头一笔。”

山被噎了半息。

就这半息。

水停了。

山叫小名的声音，出现一个空档。
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